Je vous souhaite à toutes et tous un bon week-end. A bientôt sur vos blogs.

Après avoir lu mon article sur la Pagode Thien Minh de Sainte-Foy-lès-Lyon, Phiphi m'a dit qu'il existait aussi une Pagode à Fréjus. J'ai donc effectué des recherches et trouvé un reportage très complet, très bien illustré, devinez où ? - Chez un confrère d'OB Kiwi !

Ci-dessous, je vous donne cinq liens pour partir à la découverte de la Pagode Hông Hiên Tu à Fréjus _▼_.

Comme promis, je vais vous traduire en bon français la courte nouvelle Mena qui participait au concours organisé par Overblog sur le thème d'Halloween. Nous sommes le 30 octobre, Overblog a rendu publics il y a quelques jours les résultats de concours. Ont été sélectionnés des articles dédiés au déguisement, au maquillage, à la cuisine, à la déco d'Halloween. Pas d'auteurs littéraires parmi les lauréats. Vous pouvez retrouver ma nouvelle illustrée ci-dessous _▼_

Je recopie le texte d'origine ci-dessous, que vous puissiez y jeter un coup d’œil si vous ne l'avez déjà fait. A noter : que j'ai écrit directement ce texte dans une langue incompréhensible et chaotique, tout simplement parce que je cherchais un angle d'attaque susceptible de passer pour gothique. Rédiger en bon français me paraissait un peu fade en la circonstance. Je voulais d'un texte opaque et noir qui, au final, m'a fait beaucoup rire, ce qui n'était pas le but mais on ne maîtrise pas toujours le résultat qui découle d'une idée. J'ai pris beaucoup de plaisir à cet exercice littéraire. Les premières lignes furent très compliquées ! - Ensuite, si j'ose dire, le pli était pris. Je butais sur quelques mots plus difficiles à déformer ou substituer mais dans l'ensemble, la rédaction ne m'a pas posé problème. Le texte d'origine ci-dessous _▼_

- Mon mère qu'ça casse la barre, injecte Jail à son duo d'alter-égo. Djam vu de nox à point comme ci.

- C'ty com' le mage de la créa prime, balb Joy boulev-toute. M'en fie point mein oculus.

Solit Jude, el ter, erdit nada. Tel si l'émo le claffait vif, el mire el gel violette confit d'étioles prune.

- C'ty le dit-lieu pour canter nos vols, firme Jail qu'est le cap du trio. Ci-contre on pouv' pas tenir max prox de Sat.

- Mein Der, injoncte Joy en se seignant verso. C'ty me fax res, c'ty tel bel !

Lors, de leurs iris orange et nocti manus, les ter goth voquent le gel in citant leur incant.

Hic, in le vieil cime désaf', inter les pulcres fracasse auxes crucis in fraille, le psaulment in rotulus per terra, in closant leurs iris orange, hoc ciant d'arrière-avant.

Mein Der del nox obscurus

Te mandons par trio l'aeter

Capte noster amula

Frande-nous l'aeter !

- Mena, clôt hic el ter, Jude, très bel goth auxes iris noirs et pel d'or.

"Haye, erdit Jail in oculant alentour. S'que c'est okay ? - Comme eter cert à sang pour sang ?"

El trio se verticalise, hic et nunc, par dessous le gel violette confit d'étioles prune. Etc les tombulus qu'on ouït vagir dolce tel nouvel-né, tel moribond, tel bestial sed quel ? - Jail & Joy s'entre-oculent, pas top quiets, voire minimum frayes.

Quelque alba mort-aura se lève del proximus tombulus béant, cependant que vagit le gisant dont ne se vey qu'une haille malolfactive et terra métamorphe. "Quittons, erdit Joy avec un tremble in voce. Ce dit-lieu me fraye, c'est path and flip ! "

Jail tombe d'ac' avec Joy. Captant sa manu toute roide il tire in exit. Lors que la mort-aura qui vagit, se dresse-séant, l'orbite et la boca fumerolles ! Oh non ! Trop proximus del haille qui malodore et tourne l'air d'un humanus ! Il est nunc vertical, tel crucis, et vente avec les humérus !

Rhâââââââ ! pulsent in chora Jail & Joy sed les tibias leur manquent pour se poindre hors manu del haille, lors quel fugit in air son expire de fuel !

Solit, Jude ne bronche.

Mein Der del nox obscurus, cite-el in caverne voce, Te mande solit el aeter, investis mein corpus, capte mein amula, y frande-me l'aeter !

Sitôt qu'erdit Jude, el haille avec el rictus frayant, el sol qui lui sort par l'orbite et la boca, se meut en spire ébullante, et Jude entre ses humérus in crucis, et le capte in sey !

Lors, du gel chutent les étioles avec le fiel de Sat, des tombulus béants se matièrent les morts-auras, et la terra crépie d'étioles, fact des trous in terra, d'hic fugit el fuel del Sat ! In center, maximus, tel bel Sat auxes iris obscurus, al pel qui flambe, Jude se porte en branle sus Jail & Joy, canant tel horrifuge, tel bel qu'exit le vif in morte !

Et des étioles noires in manu, in cap nouvel del nox obscurus et spirit frayant, Jude tire versus la cité proxima, oncques l'oculus inject carlate, et maxi vox des semper morts-auras, frayant, niet coercibles, tel bel qu'el sol in nox !

Erdit ! ... in via del cité :

Sey nox obscurus, sine amula, sed aeter in mein spirit and corpus ! Oye, populo, SEY IN SAT !

(c) Thaddée, le 26 octobre 201

Depuis ma prime jeunesse j'ai le goût des langues barbares auxquelles on n'entrave rien. Je me rappelle avoir eu un tee-shirt jaune poussin (toujours en ma possession d'ailleurs, quoique défraîchi et par conséquent pour moitié illisible) imprimé d'un lumineux charabia signé Boris Vian, et qui s'intitule "Un jour".

Vous vous souvenez peut-être d'un poème que j'avais écrit, où s'exprimait dans un patois approximatif une vieille femme. A lire ou relire ci-dessous _▼_.

J'aime assez crypter mes textes. C'est à la fois : jeu et protection. Un texte dans lequel on n'entre pas reste ma propriété, laissant le lecteur derrière la porte. Ni mépris ni provocation. Juste un besoin viscéral de verrouiller le sens, pour qu'un autre sens, plus obscur, en réchappe. Est-ce que vous comprenez ?

Chaque auteur a ses raisons personnelles de crypter son écriture. Ce peut être par jeu, comme dans le cas de ma nouvelle Mena. Ce peut être aussi pour les besoins du scénario. Imaginez un roman dont l'action se déroulerait à l'époque préhistorique. On na va pas broder dans la langue de Balzac ! - Et tout à l'avenant. Ainsi, An'Maï s'est inventé une langue bien à elle dont elle parle mieux que moi dans l'article que vous pouvez lire ci-dessous. Une langue âpre, au plus près des éléments naturels qui restent, à ce jour, les rois de la terre. Dans cet article, An'Maï explique ce que c'est une "conlang" _▼_.

Assez disserté. Voici la traduction en bon français de ma nouvelle Mena. Je sens bien que je vais moi-même connaître quelques difficultés en traduisant certaines phrases !

- Putain comme ça en jette, dit Jail à ses frère et sœur de sang. Jamais vu de nuit comme ça !

- C'est comme la première nuit du monde, balbutie Joy toute bouleversée. J'en crois pas mes yeux.

Seul Jude, le troisième, ne dit rien. A croire que l'émotion le cloue sur place, il fixe hypnotisé le ciel violet confit d'étoiles prune.

- C'est l'endroit idéal pour faire nos incantations, affirme Jail qui est le chef des trois. Ici, on peut pas être plus près de Satan.

- Mon Maître, élucubre Joy en se signant à l'envers. Ça me fait quelque chose, c'est tellement beau !

Dès lors, avec leurs yeux orange et leurs mains noires, ils invoquent le ciel en proférant leurs incantations.

Ici, dans le vieux cimetière désaffecté, parmi les sépulcres fracassés aux croix de ferraille, ils prient à genoux, les yeux fermés, se balançant d'arrière en avant.

Maître de la nuit obscure

Tous les trois te demandons l'immortalité

Prends notre âme

Offre-nous l'immortalité !

- Mena, conclut ici le troisième, Jude, très beau gothique aux yeux noirs, à la peau dorée.

"C'est pas tout ça, dit Jail en regardant autour de lui, est-ce que ça a marché ? - Comment être sûr à cent pour cent ? "

Les trois se relèvent, ici et maintenant, sous le ciel violet confit d'étoiles prune. Et les tombes qu'on entend vagir doucement, comme le nouveau-né, comme le moribond, comme la bête, mais laquelle ? - Jail et Joy échangent un regard, pas trop tranquilles, et même un peu inquiets.

Une espèce d'aura lugubre se lève de la plus proche tombe ouverte, cependant que vagit le mort dont ne se voit qu'un hâillon malodorant et qui tombe en poussière. "Allons-nous-en d'ici, dit Joy avec un tremblement dans la voix. Cet endroit me fait peur, c'est vraiment flippant ! "

Jail tombe d'accord avec Joy. Saisissant sa main toute roide il la tire vers la sortie. Lorsque l'aura vagissant toujours se dresse sur son séant, les yeux et la bouche en feu ! Oh non ! Ils sont vraiment trop près du hâillon qui sent mauvais et prend une apparence humaine ! Il est maintenant debout, tout droit, comme une croix, et brasse l'air avec ses bras !

Rhâââââââ ! crient ensemble Jail et Joy mais les forces leur manquent pour se mettre hors de portée du hâillon, alors même qu'il crache dans l'air son souffle de feu !

Seul, Jude ne bronche pas.

Maître de la nuit obscure, récite-t-il d'une voix caverneuse, pour moi seul je te demande l'immortalité, possède-moi, prends mon âme, et donne-moi l'immortalité !

Sitôt qu'à parlé Jude, le hâillon au rictus effrayant, le feu lui sortant des orbites et de la bouche, se transforme en spirale enflammée, et Jude en ouvrant les bras le recueille en son sein !

Alors, du ciel chutent les étoiles avec le feu de Satan, des tombes ouvertes s'exhument les morts-vivants, et la terre crépite d'étoiles, les étoiles qui font des trous dans la terre, d'où s'échappe le souffle brûlant de Satan ! Au centre, immense, beau comme le démon aux yeux noirs, la peau en feu, Jude se porte vers Jail et Joy, ricanant horriblement tel un monstre, si beau, si fort, que meurent les deux autres sur le champ !

Et des étoiles noires dans les mains, à la tête de la nuit obscure et des esprits effrayants, Jude se dirige vers la ville proche, l’œil injecté de sang, la voix d'outre-tombe des morts-vivants incoercibles, aussi beau que le soleil en pleine nuit !

Et il proclame, dans les rues de la cité :

Je suis la nuit obscure, sans âme, mais immortel ! Entendez-moi, JE SUIS SATAN !

(c) Thaddée, le 30 octobre 2014

... Eh bien, vous me croyez si vous voulez : je préfère de loin la première version !

Ce que je vais vous conter là s'est passé il y a très-très longtemps : nous avons tous entre 18 et 25 ans. Il y a Ben, la plus jeune, François et Sophie le frère et la sœur, Christophe, Kathy, Brigitte, Isabelle chez qui nous sommes ce soir-là, dans le quartier de la prison Saint-Paul, et moi-même : j'ai alors 25 ans.

A cette époque, nous bossons tous au Quick rue de la Ré. Nous démissionnerons tous ensemble. Le dernier jour, nous cacherons des bouteilles d'alcool dans le congélateur des steaks pour boire bien frais pendant nos dernières heures de travail.

Frasques de jeunesse.

Nous ne pouvons pas vivre un seul jour les uns sans les autres. Il s'en trouve toujours un pour appeler les autres et proposer une fête, une soirée improvisée, une virée nocturne. Et nous enchaînons les nuits blanches à boire, faire tourner les verres pour convoquer les esprits et nous livrer, Ben et moi, à des séances pures et dures d'écriture automatique au terme desquelles, à bout de forces, nous chauffons comme des briques réfractaires.

Je me rappelle bien ce soir-là. Nous avons abusé des nuits sans dormir. Je suis l'ombre de moi-même et je me sens tomber de sommeil. Il faut, d'urgence, que j'aille me coucher.

Au réveil, j'ai l'esprit frais et dispos. C'est depuis fort longtemps ma première nuit réparatrice de huit heures.

Lorsque je débarque au salon ils sont déjà tous debout : mes collègues, mes copains, ma bande à moi, sans lesquels je ne saurais vivre et respirer plus d'une heure.

Les pages gribouillées de notre dernière séance d'écriture automatique à Ben et moi traînent encore sur la table parmi les verres d'alcool. Nous sommes encore tous engourdis par le sommeil à traîner, ralentis, dans l'appartement d'Isabelle. Elle est justement en train de regarder la télé : il faut dire qu'elle ne dé-scotche plus guère de l'écran depuis qu'elle s'est abonnée à Canal+.

J'interroge la pendule murale : il est huit heures passées ; le jour ne va pas tarder à se lever.

Avec à la main le bol de café que m'a préparé François je m'installe à la fenêtre histoire d'être aux premières loges quand se lèvera le jour.

L'air est immobile et tiède. D'ici, on aperçoit les murs et les fenêtres à barreaux de la prison Saint-Paul. On s'est demandé si les détenus pouvaient nous voir et nous observer, nous, jeunes crétins insomniaques ivres de liberté et d'amitié.

C'est un matin vraiment tranquille où rien ne bouge. On n'entend pas un seul oiseau ; on ne voit pas un seul passant en bas dans la rue. C'est un monde absolument désert qui préside aux derniers instants de la nuit.

Les minutes passent. Et des quarts d'heure entiers. Une sournoise nervosité vient m'envahir avant même que j'en prenne vraiment conscience : le jour tarde à se lever.

- A quelle heure il se lève le jour ? je demande en me tournant vers eux.

"- Ché pas, huit heures et demie-neuf heures ? ". Mais neuf heures approchent, et toujours rien : pas une lueur à l'Est ; pas la moindre blancheur qui veuille annoncer le retour du soleil. Je m'agite. Insidieusement une angoisse s'empare de mon esprit trop fréquemment soumis aux épreuves de la boisson, du spiritisme et de l'écriture automatique, ainsi qu'à celle, ô combien plus douloureuse et violente, des rivalités amoureuses.

Je commence à marmonner que c'est bizarre. Et François, grand amateur d'albums illustrés, le doux François qui ne ferait pas de mal à une mouche, s'approche de moi pour s'accouder à son tour à la fenêtre et scruter l'obscurité. Mais rien de rien ne vient éclairer cette nuit formidablement interminable, seulement entachée des clartés sépulcrales de quelque lampadaire urbain.

Je sens refluer dans mes tréfonds la folle prémonition d'une intempestive apocalypse : le jour nouveau n'arrive pas.

- Oh tu sais le temps est peut-être couvert, me dit nonchalamment Isabelle affalée devant son écran télé. Ça devrait plus tarder maintenant.

Et tous renchérissent : ça devrait plus tarder maintenant. C'est moi qui me fais des films.

Mais neuf heures sonnent et j'ai les nerfs qui craquent d'autant. Je n'ai même plus le courage de rester à la fenêtre, attendre le jour qui n'arrive pas.

François, alors, se met à parler tout seul de l'éventualité d'un jour où le soleil ne se lèverait pas. Ma confusion cède à la panique : Et s'il disait vrai ? Si ce jour était arrivé ? Si le soleil ne se levait plus jamais ?

"Il y a quelque chose de pas normal" je bredouille à qui veut bien l'entendre. Et je regarde la pendule avec désespoir. J'émets l'idée qu'elle est sûrement détraquée. Ce n'est pas possible qu'il soit si tard et qu'il fasse encore nuit. Ce-n'est-pas-possible.

Mon affolement contamine tout à coup mon groupe d'amis. Les langues vont bon train. C'est vrai ça ! Pourquoi le soleil ne se lève pas ce matin ? C'est inquiétant tout de même. Qu'es-ce que ça veut dire ? Quelqu'un a entendu parler d'une éclipse ou d'un truc du genre ? Est-ce que c'est la fin du monde ? Que va-t-il se passer ?

Et l'on disserte à bâtons rompus sur l'effroyable possibilité d'être à la fin de nos vies. "Si ça doit arriver moi je préfère ne rien savoir" dit l'un d'eux ; un autre dit qu'il vaut mieux être saoul quand ça arrivera ; et peut-être qu'un autre encore dit qu'on ne se rendra compte de rien.

Moi qui discute avec les esprits, qui excelle dans l'art de les apprivoiser au point qu'ils hantent maintenant mon appartement sur les Pentes de la Croix-Rousse, je n'en mène pas large. Les fantômes, tant qu'on veut. Mais la fin du monde, non merci.

Je cherche une explication à ce mystère épais comme la nuit. Et cent fois je redemande l'heure à mes sœurs et mes frères, embarqués avec moi dans l'épouvantable galère qui va bientôt sombrer corps et biens. C'est à croire que toutes leurs montres ont perdu le Nord, et qu'elles s'emballent ou qu'elles mentent de concert. Il ne peut pas être neuf heures et demie du matin. Ça ne se peut pas ! Ce n'est pas logique ! A cette heure-là normalement il fait plein jour ! Et Isabelle qui regarde tranquillement son film, un film de cul, ça passe aussi le matin les films de cul ?

- Ben sur Canal+ oui, à toute heure de la journée, qu'ils me répondent négligemment.

Et Ben qui boit déjà de l'alcool. On n'est pas encore dix heures du mat' ! Y'a quelque chose qui cloche. Mais quoi ? Je me tourne et me retourne en effroi, m'efforçant de saisir ce qui m'échappe et qui résoudrait l'énigme de cette nuit sans fin.

Isabelle qui regarde un film porno. Ben qui boit de l'alcool. Et tous ils ne m'ont pas l'air si effrayé que ça, quand on regarde bien, pour des gens qui vont peut-être mourir dans les heures qui viennent. Ils dressent un constat voilà tout : ben oui, le soleil ne se lève pas ce matin. Point barre.

Ou bien.

- Ça va on te fait marcher me dit enfin François comme s'il prenait en pitié mon visage décomposé.

"Quoi ? " je réponds faiblement. Tous ils sourient. Les traîtres ! Que m'ont-ils fait ?

- Tu n'as dormi qu'une heure. C'est le soir, m'avoue François.

- C'est pas vrai. Je le saurais si j'avais dormi qu'une heure.

On me tend le téléphone. : "Appelle pour savoir l'heure."

Je compose fébrilement le numéro de l'horloge parlante. J'écoute, sans y croire : Au quatrième top il sera exactement ...

Maintenant c'est un fait acquis : le jour ne se lèvera pas. En tout cas, pas ce soir.

(c) Thaddée, le 28 octobre 2014

Je serais cet oiseau

Cet oiseau de papier

Posé là sur la table

Avec un encrier

Blanche la page

Et les mots sont violets.

Un papier blanc plié

Le temps d'une escapade

Et d'un retard mental

Trop vite rattrapé

Qui ne verra jamais

Les fabuleux nuages

Et qui ne vaut pas mieux

Qu'un vieux livre au grenier

Blanche la neige

Mais nos pas l'ont souillée.

Il agite les ailes

Il étire son cou !

Mais sa vie n'est qu'un rêve

Il n'est rien voilà tout

Qu'un papier sur la table

Une lettre oubliée

Qui contait une histoire

Et finit au panier.

(c) Thaddée, le 27 octobre 2014, Quintus

Bonjour mes amis,

Tout d'abord je voudrais dire un petit mot de mon "irrégularité" sur les blogs, et plus spécifiquement de ma réponse à vos commentaires. Ce n'est pas que je me désintéresse de ce que vous m'écrivez, loin de là, mais ma forme générale varie beaucoup d'un jour à l'autre et me laisse peu de champ libre en termes d'organisation. Alors que je constatais un mieux réel ces deux derniers jours, avec un regain d'entrain propre en m'encourager sur la voie de la guérison, ce matin la vieille angoisse que je combats pourtant avec des médicaments revenait me coller à la peau. Quelques pas dehors ont suffi à me convaincre que je flippais encore pas mal à l'idée de reprendre mon travail. Je sentais le temps gris me peser sur le cœur un peu comme un étouffoir. Ce malaise s'est à peu près dissipé dès mon retour à la maison mais en début d'après-midi, je n'allais vraiment pas bien, il a fallu que j'aille dormir deux heures histoire de me laver le cerveau. Je viens à peine d'émerger. Devant moi, trois rendez-vous médicaux à honorer : mercredi contrôle à l'Assurance Maladie ; jeudi, consultation chez la gastro-entérologue ; lundi prochain, retour chez la doctoresse mettre à plat les derniers résultats d'examen et faire le point sur mon état général. Depuis plus de deux mois je passe ma vie chez le médecin, entre hôpital et laboratoire.

Voyez-vous, j'ai souvent l'esprit confus depuis que je suis malade. Ce qui explique peut-être ma mauvaise compréhension du concours organisé par Overblog sur le thème d'Halloween. En l'absence de règlement, je croyais tout bêtement qu'il s'agissait d'écrire une histoire d'horreur. Or, les résultats venant de tomber sur le blog du staff, je n'ai pu m'empêcher de penser à quel point j'étais stupide, et comme je pouvais par moments manquer d'imagination. Mon esprit littéraire, me direz-vous, m'inclinait à penser que le but du jeu, c'était de rédiger un texte. Que nenni ! - Le mot de la fin, c'est qu'on parle déguisement, maquillage, décoration, cuisine. Vous allez me dire : on est loin du 100% frissons prédit par l'annonce d'Overblog. Toujours est-il que je suis hors-sujet avec ma nouvelle Mena.

Je vais quand même attendre la toute fin du mois avant de vous traduire ma nouvelle en bon français. On ne sait jamais : des fois que je n'aurais pas eu tout faux en écrivant une horrible petite histoire. Mais quand même il me semble avoir fait fausse route.

Pour autant, ni amertume ni déception car j'ai pris beaucoup de plaisir à rédiger ce méchant petit texte. Ce que j'ai pu m'amuser en l'écrivant et en le relisant ! - Que demander de plus n'est-ce pas ? - Et si j'ai pu intriguer quelques un(e)s d'entre vous, j'ai gagné mon pari : je n'aurai pas écrit Mena pour rien.

Pour tout vous avouer : je ne suis pas fan de la fête d'Halloween, j'ai toujours boudé les costumes et les toiles d'araignées. Et ce que je préfère encore dans cette fête pour enfants, ce sont les pumpkins : les bonnes grosses citrouilles blanches, orange ou bleues. Pour moi la fin du mois d'octobre c'est ça : la douceur des courtes journées d'automne, beaucoup plus que la peur en orange et noir.

Alors peut-être tout simplement que je n'étais pas la personne indiquée pour participer au concours d'Overblog organisé sur le thème d'Halloween. C'était un peu : comme une imposture.