poesie 2012 credo

Que sont vos forces vives et votre envie de vivre dans cet univers vain qui tourne en rond sans fin

D'existence insipide en rêves impossibles vous cherchez l'échappée mais il n'y en a pas

De santé défaillante et sans un sou vaillant vous ne faites qu'attendre un mieux très arbitraire

Et les jours se succèdent aggravant le mal-être où tristesse et colère vous ont privé d'espoir

N'est-il que l'animal et son instinct primaire à donner des aubades à sa mère la Terre

Mais quand on est humain qu'on est seul qu'on va mal on peut toujours courir après son idéal

Vous rêviez étant jeune d'écrire tant de livres qu'un lecteur de sa vie n'aurait pu tous les lire

De sillonner le monde en sautant d'île en île pour mieux faire la nique aux océans profonds

Des barques échouées c'eût été votre empire avec un pêcheur nu couché contre vos flancs

Mais c'est de mal en pis que va le quotidien qui n'a plus rien à voir avec ces pieux refrains

Alors vous rédigez au dos d'un vieux planning avec force ratures un semblant de poème

Vous le mettez au net sur l'écran de l'ordi pour le donner à lire à vos lointains amis

Qui s'exclameront tous "vraiment c'est magnifique ! " alors qu'il ne vaut pas la moitié d'un cachou

Mais c'est là qu'est la vie dans ce puissant Credo qui transforme le crade en terriblement beau.

     © 05.09.12 Credo, TS

L'entrelac ou comment

Trois tombereaux de terre

Ont élu domicile

A la place d'un lac

Tu repars en arrière

Par des routes impossibles

Il y a des cabanes

Aux parois de l'abîme

Tu déchires le ciel

Qui te sert de mouchoir

Et qu'y-a-t-il derrière

Peut-on jamais savoir

Tu fais le tour du monde

En clignant les paupières

Es-tu plus avancé

Que tu n'étais hier

Tu portes dans ton ventre

Depuis l'orée des temps

Le fruit talé des fautes

Qu'un autre a pu commettre

Et s'affaisse l'atlante

En poussant un sanglot

Sous le temple éternel

Qui s'engouffre dans l'eau.

  © 03.09.12 Credo, TS

Tu t'enfermes avec toi sous les toits refroidis par le fier vent du Nord qui bouscule à tout va derrière ta fenêtre un très gros sapin vert aux voilures d'ancêtre.

Tu te connais si mal pourtant ce n'est pas faute de te rester fidèle par la force des choses ainsi s'attache aux corps leur ombre-silhouette privée de chair et d'os.

Tu te questionnes en vain sur les jours à venir tout ce qui te retient dans un semblant de vie c'est ton passé tout plein de troublants souvenirs qui t'inquiètent et t'attristent.

Tu ne sais pas pourquoi du jour au lendemain plus rien ne rime à rien quand les forces te quittent et que sur le cadran de toutes les horloges l'heure tourne plus vite.

Tu veux juste dormir comme le nouveau-né pouvoir fermer les yeux comme on les ferme aux morts tu veux juste rêver que la sève revient irriguer tout ton corps.

Est-il temps de renaître et de te retrouver sous de meilleurs auspices ou faut-il pour toujours rester ce que tu es sans jamais pouvoir l'être autant que tu voudrais...

Tu te casses la tête à te sentir coupable ne dépend que de toi d'être plus apte à vivre apprends donc à te battre à défaut, peux-tu croire que vraiment Dieu existe ?

Cherche-toi maintenant la chaleur et l'appui d'une main secourable et remonte du puits qui te noie lentement depuis bien trop longtemps dans ses vieilles eaux sales.

Dis ce qui te torture ou bien ne le dis pas puisque on n'est jamais sûr du mal qui nous affecte mais vois ton vieux sapin aux prises avec le vent luttant de tout son être !

     © 02.09.12 Credo, TS

     Ton corps

     Fait de carton mâché

     Qu'on oublierait dehors

     Sous les pluies diluviennes

     Tu dors

     Et ne fais que marcher

     Vers les cent mille morts

     Dont une sera tienne

     La lune

     Tu la ravis en rêve

     Tu l'étreins sur ton coeur

     Entre tes membres faibles

     La grève

     Où toute mer s'endort

     Pour reprendre ses forces

     Elle est un peu ta mère

     La fosse

     Où s'enfonce ta chair

     Et se ferment tes yeux

     C'est l'orbite où vit Dieu

     Qui remplace ton père

     Ta place

     Elle n'est plus où tu veux

     C'est dans l'ordre des choses

     Et que passe le temps

     Des futiles prières.

        © 31.08.12 Credo TS

Marcher seul, en chemin vers d'ombrageuses villes qui ne sont que des points comme sur l'eau des îles

Marcher seul en chantant contre l'orage fou les cieux lourds de nuages la fin révulsée d'août

Coucher seul, au rivage d'un rêve, et se mettre debout dès que le vent se lève

Marcher de l'aube au soir sans détourner la tête attendre que l'étoile entrouvre une fenêtre

Marcher vite et sans peur doubler toutes les villes jusqu'à la dernière heure de loin la plus fragile

Et coucher dans les herbes avec l'épouvantail qui taquine les merles et fait peur au mistral.

     © 30.08.12 Credo, TS

L'été prend la route

Des beaux souvenirs

L'hiver qu'on redoute

Vient taper aux vitres

Goutte la pluie goutte

Sur les fleurs sauvages

Effeuille les pages

De feu le mois d'août !

© 30.08.12 Credo, TS

Le collectionneur de papiers buvards s'appelle un papibeverophile, un papyrencosbibéphile, un papybeverophile, un potorchartophile ou aussi un pictopublicephile, néologismes forgés à partir du latin ou du grec.

  Moi je veux juste écrire

Avec ma plume noire

Sur du papier buvard

Assoiffé de son encre

Où je raconterais

Peut-être un peu ma vie

Mais c'est entre les lignes

Qu'il faudra me comprendre

Je ne suis pas du style

A parler en direct

Mes humeurs versatiles

Sont craintives et secrètes

Et quand tombe le soir

Que le monde s'arrête

Alors des tas d'histoires

Me passent par la tête

Mais le papier buvard

Il boit toute mon encre

Et ne reste des mots

Que leur trace odorante.

Samedi 18 août 2012 - Aujourd'hui j'ai discuté avec deux personnes indiscutablement croyantes au sens le plus extrême du terme. Nos premiers mots, dans les deux cas ce fut, canicule oblige, de s'enquérir de l'état de santé de l'autre. Personnellement je ne supporte pas les fortes chaleurs et j'en tombe malade à tous les coups, d'autant plus que mon travail m'oblige à faire de longs trajets à pied en plein soleil du matin jusqu'au soir. Conséquence : maux de tête, courbatures, et les jambes coupées. Les deux personnes à qui j'ai parlé ont entre vingt-cinq et trente ans de plus que moi : elles vont bien. La première trouvait que c'était une journée magnifique. La seconde affirmait qu'elle était en bonne forme et que la chaleur ne l'empêcherait pas d'aller à la messe demain dimanche. A la suite de ces échanges pour le moins déconcertants je n'ai pas pu m'empêcher d'écrire ce poème. Ce sont elles qui me l'ont inspiré. Elles - et leur drôle de Force.

Croix, Place des 4 Vierges, Sainte-Foy - Photo importée de mon site protégé sur Canalblog

Moi je suis catholique

Et j'en suis pas peu fière

Aussi fière que stoïque

Une santé de fer.

Le dimanche à l'église

Les cloches font ding-dong

Je m'y rends en chemise

Avec les manches longues.

Je n'ai ni chaud ni froid

Je ne sens rien du tout

Ma force c'est ma foi

Debout comme à genoux.

Il fait chaud et alors ?

- Moi j'en ai vu bien d'autres

Toute la nuit je dors

Du sommeil des marmottes.

Être en état de grâce

Auprès de mon Seigneur

Me donne du courage

Et même du bonheur.

La vie est un miracle

Un beau cadeau du ciel

Vous criez au cagnard

J'encense le soleil.

◊

(c) 18.08.12 Credo, TS

Je ne sais quelle flamme

Anima la dansante

A remis à mon âme

Une once de bonheur

Ce n'est pas la croyance

En un dieu supérieur

Même si, je le pense

Y'a de ça dans mon coeur

La nature est si belle

Et le ciel est si bleu

L'herbe est restée si verte

Et c'est parce qu'il pleut

Au diable ce désert

Ses fossiles rosés

Qu'on appelle des roses

Petites choses usées

Mon besoin d'idéal

A baissé d'un chouïa

Ne boit plus que l'eau pâle

Des tonnelles chantantes

Et je vais librement

Dans les ruelles en pente

Il y a la chapelle

Qui porte un nom de fleur

Marguerite la blanche

Aux beaux atours fleuris

Pour l'ombre d'une branche

Onze août après-midi

J'écoute le silence

Et respire le vent

Sait-on ce qu'est la chance

D'être toujours vivant ?

Et c'est bientôt Noël

Me dis-je avec plaisir

A nous les sapins verts

Et les confiseries

Bien sûr il y a la guerre

Sous le ciel de Syrie

Tant de blessés par terre

Et leurs familles crient

Mais faut-il être triste

En ce jour magnifique

Si calme et si tranquille

Il dit que Dieu existe

A moi la douce flamme

Anima la dansante

Elle est là dans mon âme

Et me rend mon enfance.

(c) 11.08.12 Credo, TS