poesie 2012 credo

Le coq et la cloche / Dimanche matin / Blancheur d’un nuage / Le ciel est bleu ciel

Les lilas dessèchent / Le mauve et le blanc / Raisin par la grappe / Au goût de printemps

C’est l’heure où l’on vote / Pour son président / Tu dis droite ou gauche / Ou bulletin blanc ?

Que chante le coq / Dans son vieux jardin / Le clocher nous conte / Un tour passe-temps

Le jour où l’on vote / Pour son président / Le coq ou la cloche / Ou bien l’œuf tout blanc ?

[© Mai 2012 Credo, TS]

Jeudi 8 mars 2012, 19:25 - Si l'on pouvait interrompre le cours de sa vie aussi facilement que la lecture d'un livre. Et reprendre son cours à la page que l'on a marquée. Revenir en arrière, ou jeter un coup d'oeil sur la fin. Si l'on pouvait... sauter certains passages, et relire les paragraphes ou les chapitres préférés. Si l'on pouvait ranger sa vie sur une étagère et l'oublier quelques jours, quelques années durant. Si notre vie pouvait devenir notre livre de chevet, que l'on cite à tout va comme une référence en la matière.

Peut-être : est-ce pour ça qu'on écrit. Pour contrôler : faits, rythme, et ton. S'inventer sa vie, restant le meilleur moyen d'être et de rester soi-même.

Quand on n'écrit plus, c'est la vie qui va mal. On ne lit pas non plus. Tout se délite et se ralentit. Le monde autour de soi se vide de sa substance. Il se dessèche, il se resserre autour du noyau.

On est là, oisif, passif, un caillou sec dans le crâne. Par intermittences, secoué de mots sans suite et d'idées toutes décousues. Le passé remonte à la surface. Les perspectives d'avenir s'effacent. Reste l'instant présent. Inepte, inerte, aride. Lourd comme une pierre, et rien derrière, et rien devant. Rien autour non plus. Qu'un sourd bourdonnement.

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Plaintive nostalgie / Des libertés fertiles / A perdre mon chemin / Comme je me trouvais ¶ Même s'il vit cent ans / L'arbre qui s'enracine / Il ne sert qu'à nourrir / L'âpre feu des bûchers ¶ Je brûle à l'intérieur / D'inerties fatalistes / Où la mort n'est plus rien / Qu'une issue de secours ¶ Car je souffre vois-tu / Dedans toutes mes fibres / Et l'envie d'en finir / Me poursuit nuit et jour ¶ Je ne sais qui je suis / Ni comment je subsiste / Où me conduit le cercle / Des tristes obsessions ¶ La hantise l'idée fixe / Et l'hallucination / Des vieux sommeils fétides / Secoués de frissons ¶ Dresse-toi casse tout / Fais sauter les verrous / Du souvenir abject / Qui te jette en prison ¶ Des cailloux dans ton sac / Et ton sac sur le dos / Prends la route du lac / Et des quatre saisons.

©TS 2012 

Ma gamelle / En inox

Et mon herbe / En barquette

Mon douillet / Tipi rose

Et mon bel / Arbre en kit 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

Bien au chaud / Tout l'hiver

Mon pattou / Sur le lit

J'aime boir' / Dans les verres

Et rêver / De souris 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

Croq'oiseau / Coup de langue

Mon griffou / Sur les meubles

Je me lè - che les ongles

Et mâchou - ille / Les fleurs 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

Je suis un / Acrobate

Et je grim - p'aux rideaux

Je retomb' / Sur mes pattes

Et m'en vais / Faire dodo 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

Je te fais / Mon ventrou

Pour avoir / La papouille

L'arrosoir / Ca m'rend fou

  Super l'eau / Mais ça mouille ! 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

Et la nuit / Quand tu dors

Je chambou - le ma caisse

Je regar - de dehors

Bien calé / Sur mes fesses 

C'est le chant ! Du chat de chaaam-breu

C'est le chant, Du chat de chaaam-breu !

J'ai des tas / De joujoux

Des sacs pleins / De croquettes

Mais bisou / Sur ma joue

C'est ben ça / Le plus chouette .

C'est le chant ... !

© TS 2012

Les oubliés. Cliquer sur la photo pour accéder au site Les beautés de Montréal

Son corps noué comme la corde

Nourri d'alcool et de crachats

C'est quoi de plus qu'un tas de loques

Chauffe la mort pauvre clochard.

© TS 2012

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Monsieur le Président,

La question du logement, en France, ne doit pas rester une vaine promesse : elle doit être votre priorité. Je demande, à ce titre, que soit restauré le terme sans-logis qui remplacera avantageusement le terme sans-abri. En effet nous ne sommes plus au temps des cavernes, Monsieur le Président. Il ne suffit plus d'une grotte ou d'un trou pour faire office d'habitation. Les hommes ont besoin d'un toit. D'un territoire bien à eux, sans lequel ils se dépersonnalisent, s'isolent et se perdent.

Monsieur le Président : les foyers d'hébergement provisoire, seule formule actuellement proposée aux sans-logis, n'est pas une solution non plus qu'une issue à leur calvaire. Il ne s'agit plus d'entasser ces gens dans des réfectoires et des dortoirs où les plus faibles courent toujours le risque de se faire dépouiller du peu qu'ils possèdent ; et qui doivent, dès 7 heures du matin, réserver leur place pour le soir-même. Des gens qui doivent se battre au quotidien pour survivre, pourquoi les placer en plus dans l'obligation de réserver tous les jours l'assiette et le lit de la prochaine nuit ?

Monsieur le Président : il paraît qu'il n'y a pas de place pour les sans-logis. Je me suis laissé dire qu'on en trouvait toujours pour les rave-parties. On ne manque pas de terrains vagues et de friches industrielles en France, que l'on pourrait aménager comme des campings, avec des bungalows, des mobil-homes, des caravanes, l'eau, et l'électricité. On a rendu des conteneurs habitables pour les étudiants : pourquoi les architectes ne se pencheraient-ils pas sur la possibilité de reconvertir en logements, par exemple, les usines et les entrepôts désaffectés ?

Il s'agirait aussi de convaincre les étrangers que la France n'est pas, ou plus, l'eldorado dont ils rêvent et de ne pas venir grossir le nombre de nos sans-logis. Entre nous Monsieur le Président, c'est pure démagogie d'aller tendre la main aux pays étrangers quand on ne peut pas, ou qu'on ne veut pas, subvenir aux besoins élémentaires de ceux qui vivent dehors ici-même.

Monsieur le Président : ce n'est pas moi qui fais la pluie et le beau temps. Vous par contre, vous en avez le Pouvoir et les Moyens. Alors faites-le. On n'est pas dans l'humanitaire ; on est dans l'humain tout simplement. Et à propos de temps : ce n'est pas le froid qui tue les gens. Mais la misère et l'isolement.

Respectueuses salutations. TS

Karl Lakolak, 1956, France

Il y a dans mes songes

Un arrière-goût de vous

Tel qu'on est dans les songes

Une image un peu floue

Maîtresse dans son antre

Et flamme sur l'autel

Elle brûle elle danse

On ne ressent plus qu'elle

Ses vêtement sont rouges

Et ses cheveux défaits

S'envolent dès qu'elle bouge

Enivrant feu follet

Déesse de la Terre

de l'Eau de l'Air du Feu

J'ai du mal à me taire

Cependant je le veux

Si je disais ces choses

Elles changeraient tout

Je n'aurais plus la force

De suivre jusqu'au bout

Je préfère être encore

Statue roide et muette

Étrangère à mon corps

Qui palpite et s'inquiète

S'inquiète d'avenirs

Où vous ne seriez plus

Qu'un lointain souvenir

Dont on dit "elle fut..."

Ne me regardez pas

Mes yeux parlent trop fort

L'aliéné qu'on trépane

A ses pensées dehors

On y voit sa démence

Et sa résignation

On sait tout ce qu'il pense

A donner le frisson

Mes sommeils fragmentaires

Me conduisent en barque

Sur des océans froids

Pas plus grands que des flaques

Et dans l'eau des miroirs

J'interroge un reflet

Mon amour ma mémoire

Êtes un clou dans la plaie

Voyez je me renonce

Je supporte ma croix

Le ton de vos semonces

Me submerge d'effroi

Je rattrape les fautes

Que je n'ai pas commises

Je ne dis rien des vôtres

Je nie qu'elles existent

Si j'entends votre nom

Je feins un beau sang-froid

Pour répondre qu'au fond

Vous avez tous les droits

Qui êtes-vous vraiment

C'est ce qu'on se demande

Elle rit comme elle ment

N'est-elle pas surprenante

Moi j'ai bu toute l'aube

Embrasée de ses danses

Et je reprends la route

Un brasier dans le ventre.

© 2012 Credo, TS

Clic sur la photo pour accéder au site du sculpteur Paul Marandon

  Les guetteurs aux remparts

Le chantre dans le temple

Moi je vis aux vieux temps

De la persécution

Mon coeur bat dans mes tempes

On ne voit que mes yeux

J'ai le corps dans les voiles

Sur le roc mes pieds nus

J'approche du salut

Par la voie du martyre

Vous qui tirez la corde...

Vous me faites plaisir.

© TS 2012

 Saison froide mon coeur

Reste seul il vaut mieux

Tes émois d'un autre âge

Tu peux leur dire adieu

Trouve-toi d'autres rêves

Un automne un printemps

Tournesol perce-neige

Immortelle ? - Pas le temps

Laisse aller tes chimères

et tes Naïades nues

Ne retiens pas la mer

Aux mille nefs d'argent

Coquillages te chantent

Le ressac de ton sang

N'écoute pas, mon coeur !

Sois sourd parce qu'on te ment. 

© TS 2012

Il m'a fallu une semaine pour dire ce que j'avais sur le coeur, en m'éloignant du sens pour m'approcher au plus près de l'émotion.

Dure nuit de janvier / Constellée de froidure / Par ma vitre mouillée / La Céleste Écriture / A tracé des allées / Dans le noir sidéral / Champ d'étoiles gelées / Tout cousu de métal !

Fixement les vieux clous / Qui saturent la voûte / Je regarde et m'avoue / Qu'ils me montrent la route / Elle me conduit à vous / Distance incompressible ! Et par mille détours / Tel un rêve impossible.

© TS 2012