K. – T’as pas réussi à écrire aujourd’hui.
Moi. – Non
Silence accablant. Mon laconique K.
K. – C’est pas facile aussi d’écrire en public.
Moi. – J’ai plus rien à cacher K.
K. – Quand même.
Il se lève, clope entre les dents. Regard jaune des grands soirs.
K. – Ça sert à quoi de revenir sur ce que t’as pas fait à l’époque ?
Moi, gosier sec. – Quoi, qu’est-ce que j’ai pas fait.
K. – Refuser, te défendre ou t’enfuir.
Moi. – Je veux pas parler de ça avec toi.
K. – Tu préfères te rouler dans les ronces toute ta putain de vie ?
Moi. – C’est toujours moins dur que de vivre avec toi.
Ricanement des sales quarts d’heure.
K. – Il est toujours temps de faire.
Moi. – Je crois pas non.
K. Son regard, son odeur, son pouvoir.
- On était des machines, répond-il avec douceur. Avec un opinel, une chaîne et de la flotte. Ça se résume à ça. N’y vois rien d’autre. Y a pas.
« T’as pas intérêt à démonter la mécanique tu comprends ? »
Moi. – Je sais.
© 2009 Collapsus, TS