Le blog de Thaddée

Ma Christine

27 ans pour toujours

L’horloge s’est arrêtée

Sept quatre quatre-vingt-sept

Tout ton temps sous la terre

à compter les étoiles

Par milliers dans le ciel

Dans tes yeux, par milliards

Et les beaux jours sans toi

Les nuits sans lune ou presque

ô ma Christine dors

Vestige de lumière

Sept quatre quatre-vingt-sept

Trente-six ans trop tôt

Tu es venue au monde

Ce serait aujourd’hui

On pourrait te sauver

Et tu serais en vie

A rire et à danser

Ma Christine

Nous étions sœurs jumelles

Ou peu s’en est fallu

J’avais un an de plus

Et me voilà si vieille

Séparée par la mort

De ton corps juvénile

Qui dormait contre moi

Sept Quatre Quatre-vingt-sept

De nos jeux puérils

Dis-moi que reste-t-il

Que la blessure vive

D’être amputée de moi

Je n’en suis pas remise

Et n’en guérirai pas

Car mourir à ton âge

Ce n’est pas naturel

Mais le temps qui s’en va

Me rapproche de toi

Parce qu’il faut bien le dire

Aucun n’est immortel.

© Thaddée Sulvant

Jeudi 14 décembre 2023

Christine souffrait d'un angiome au cervelet. On l'a opérée mais elle ne s'est pas réveillée. Quelques jours plus tard elle est morte. Elle avait 27 ans.

Aujourd'hui c'est l'anniversaire de sa mort.

PS - Après avoir lu vos commentaires je précise : Christine n'était pas ma sœur mais c'était tout comme et physiquement, nous nous ressemblions beaucoup. Je ne voulais pas vous induire en erreur, c'est juste qu'on se laisse emporter par l'écriture, et qu'on ne se rend pas forcément compte de l'interprétation que peuvent en faire les lecteurs.

Même si je n'ai vraiment plus le courage de tenir un blog vous êtes dans mes pensées, vous restez mes amis, et j'espère de tout mon cœur que vous allez bien, et vos proches aussi.

Voici la dernière photo que j'ai prise dehors. C'était le 28 janvier 2024, en rentrant de la clinique Sainte-Thérèse. Un bateau, comme pour dire adieu à Sète. Depuis, il m'est impossible de sortir me promener. Mes troubles de l'équilibre se sont aggravés. Tous les examens qu'on m'a fait subir (dont une ponction lombaire) n'ont pas suffi pour en déterminer la  cause. Je sors quand même un peu, faire les courses nécessaires (pour le titi, la pharmacie). Mais j'ai peur de tomber, même avec ma canne. Ce qu'on devient me disaient les personnes âgées du temps où c'est moi qui les aidais, et pas le contraire. Alors on me dira, on me répètera, "Prends une aide à domicile pour t'accompagner" mais je suis quelqu'un d'indépendant et d'entêté. Je veux faire les choses par moi-même, à ma façon, quitte à collectionner les bûches qui fêlent mes côtes et m'obligent à faire signe aux passant pour m'aider à me relever. Chez moi je me déplace sans canne. Pour l'instant.

Mais je ne veux pas me plaindre parce qu'il y a bien pire que moi. J'ai appris récemment que des gens étaient enfermés dans leur corps, qu'ils ne pouvaient plus bouger le petit doigt, ni parler, et qu'ils en avaient pleinement conscience. Cela, c'est une tragédie sans nom. Alors même si je fais désormais partie des PMR, Personnes à Mobilité Réduite, j'essaie de me faire une raison.

C'est dans cette optique qu'aujourd'hui j'ai pris la résolution de prendre en photo les petites choses insolites de la maison. J'ai toujours eu de l'attachement pour les objets quels qu'ils soient, plus particulièrement les petits. Tout ma vie j'ai ramassé les pièces de monnaie, les jouets, les feuilles et le plumes. Je tenais un herbier dans mon enfance, que j'ai perdu bien sûr, que n'ai-je pas perdu tout au long de ma vie. Depuis que je suis malade (juin 2021) une formidable empathie s'est emparée de moi, je considère tous les objets avec bienveillance et respect.

Je me penche sur leur mystère et leur beauté. Je commence une collection de ce qui n'attire l'attention de personne. Je commence aujourd'hui par cet ONI. Ce matin j'ai craqué dessus au point d'en prendre 11 photos. Je vous épargnerai les moins réussies.

Mystère à domicile

Vous savez ce que c'est ? On appelle ça une paréidolie, c'est à dire quelque chose qui fait fortement penser à autre chose. Dans cette poêle il y en a une. Vous la voyez ?

Je vous souhaite une belle soirée et je ferai mon possible pour répondre à vos commentaires et vous rendre visite. A bientôt.

PS - J'ai écrit d'autres poèmes que je mettrai en ligne un de ces jours.

Dans ma petite enfance, mes parents m'avaient offert un livre illustré. Je ne garde aucun souvenir de ce dont il parlait, mais je me souviens très bien de cette image incroyablement belle, d'un ciel bleu nuit piqueté d'étoiles. Il se trouve que ma sœur m'a envoyé ce matin un mail accompagné d'un gif doucement scintillant, qui m'a immédiatement rappelé cette page de mon enfance. Quel dommage qu'on ne garde pas toujours ses livres et ses jouets. Qu'est devenu l'album qui berçait mes rêves et serrait mon cœur d'émotion ?  Heureusement que la mémoire est un grand placard où l'on conserve les vieilleries.

C'est le ciel du désert, des nomades et des fins d'année

Et c'est sur cette pointe de nostalgie que je dis adieu à l'année 2023, qui ne me fut pas défavorable au contraire, mais qui fut un désastre pour pas mal de monde. Du coup, je vous souhaite très sincèrement une année 2024 tournée vers l'avenir, traversée d'étoiles filantes qui réaliseront vos vœux. Sans espoir, sans confiance, que serions-nous ? Belle année à vous, à vos familles et vos zanimo. Bien amicalement. Thaddée

Je vous présente notre sapin à Titi et moi, un sapin longue durée installé depuis les premiers jours de l'Avent, tous les ans j'ai une fringale de Noël même si je reste chez moi avec mon oiseau. Le petit lumignon, sous le réveil, a été malencontreusement cassé très peu de temps après l'avoir pris en photo.

Comme tous les z'ans, zoom sur le sapin "textile" de La Corniche, cette année sous un beau ciel chargé de pluie. La mer est à quelques mètres, houleuse, tout ce mois de décembre il a fait un vent à décorner les bœufs.

Humble et maigrelet, le sapin de chez mon docteur à Sète n'a pas moins de charme. Il est dans l'esprit de Maisons du Monde, minimaliste et naturel, et l'une des secrétaires médicales était ravie que je demande à le prendre à photo. 

Et voilà, nous sommes enfin (déjà ? ) à la veille de la plus jolie Fête de l'année. Je vous souhaite à toutes et à tous un excellent Noël, seriez-vous tout seul dans votre chaumière à contempler et compter les étoiles en compagnie de quelques chats sauvages.

Je vous embrasse bien fort. Amitiés.

🎄🎄🎄

Je vous souhaite de belles Fêtes de fin d'année. Amusez-vous, régalez-vous, profitez de la vie même si, même si... Je vous embrasse.

Cimetière Le Py, Sète, dimanche 22 octobre 2023

Pour ceux qui prennent le blog en route et qui se demandent quelle tombe je suis en train de fleurir (avec des fleurs artificielles, des fleurs naturelles se faneraient trop vite) il faut remonter un peu le temps.

Jusqu'en 2019 j'avais pris l'habitude d'aller me recueillir deux ou trois fois par an sur la tombe de mes parents à Bron (banlieue de Lyon). Puis j'ai déménagé à Sète, et ce rituel m'a manqué. Ces RV avec mes parents m'ont manqué. Je me rappelle qu'une blogueuse m'a suggéré d'arpenter le vieux cimetière Le Py (où repose Georges Brassens) et "d'adopter" une ancienne tombe abandonnée sur laquelle je déposerais mes fleurs.

Après quelques tour et détours j'ai fini par trouver la tombe idéale : ancienne, en fer, "en berceau", en bon état, sans inscription, avec une porte qui s'ouvre et se ferme. Je l'ai élue sans hésiter comme étant celle qui recevait mes prières, mes pensées, mes humbles offrandes.

Je m'y rends deux ou trois fois par an, saluer tout mon petit monde et vérifier que rien ne s'est renversé, envolé ou cassé. Le temps passant j'ai donné un nom, une identité à l'occupant (aux occupants) de la sépulture. Il a pour mission de transmettre mes prières et mes pensées à mon père et ma mère. Je reste là un moment dans l'émotion du souvenir, imaginant qui repose entre ces grilles sans réellement désirer le savoir. La tombe sans nom, j'y retrouve ma famille et l'inconnu qui me prête sa dernière demeure 📝.

J'ai toujours aimé les machines. Ce sont de gros jouets. Entre le sable et l'eau, l'étang, le chantier, se profile un insecte jaune et long.

La fosse est profonde. J'ai pris la photo hier après-midi en rentrant à pied de La Corniche. J'aurais pu vous montrer des arbres en fleurs, des cactus en fleurs, une vue des Salins, mais j'ai trouvé plus original de retenir cette photo-ci, car c'est elle qui illustre le mieux le chemin que je suis jusque chez moi.

Je vous prie de m'excuser pour l'absence de réponse à vos commentaires sur mes trois derniers poèmes. Commentaires dont je vous remercie. Mais je suis inapte à formuler le moindre avis sur mon écriture. Dans un texte littéraire tout est dit. Je peine à rajouter quoi que ce soit, qui risquerait de fracturer l'intégrité de ma pensée. Accepter qu'on me lise représente déjà un effort considérable. Hors de ma tour d'ivoire je n'ai pas grand-chose à dire. Alors je ne dis rien, c'est préférable.

J'espère que vous comprenez.

Passez une belle journée, à bientôt sur vos blogs, amitiés.

Se peut-il

ô mon Dieu

Que la mort

Soit la porte

Entrouverte

Sur le monde

Qu’on attend

Parle-moi

De ce monde

Y a-t-il

Dans l’allée

Des fleurs blanches

Et des anges

Sur les bancs ?

© Thaddée Sylvant

Mardi 19 septembre 2023

Aujourd'hui, c'est la date anniversaire du martyre de l'évêque Gennaro de Bénévent, décapité le 19 septembre 305 sous Dioclétien. San-Gennaro (Janvier en français) est le Saint protecteur de Naples qui le vénère et lui dédie plusieurs processions chaque année en priant pour qu'ait lieu le miracle du sang.

Mort

Il se redresse encore

La force incoercible

Soulève sa poitrine.

© Thaddée Sylvant

Mardi 19 septembre 2023